TEXTO, TEXTURA FOTOGRÁFICA, ESCRITA E UM POUCO DE LOUCURA.

Este texto é para os que ocasionalmente passam por aqui

E amavelmente para aqueles que teimam em ler as minhas coisas estúpidas.

Desmistificações de traços que venho criando, muitas vezes num lance literário e quando acerto no texto a êxtase do aprendiz de sapateiro. A literatura continua a ser a ressonância do fantasma e da respiração da roupa que enchem o pulmão dos objectos que me circundam: um copo de água a transbordar no leito do rio; um ovo revestido de marfim, fechado na sua casca tentando tactear o mundo aberto; as lâmpadas acesas dos corredores duma cidade sem transeuntes noctívagos e às vezes na companhia do vazio vou apagando os rastos dos sonhos no asfalto, e no final da estrada com o cansaço do corpo deito-me num banco da Praça transversal com a Avenida. A embarcação viaja disparada contra o papel em branco, a tinta esferográfica – um azul fosforescente intensamente mesclado nos tecidos alfabetos impronunciáveis, só gesticulados na dança das expressões faciais do rosto. E assim sendo, os acontecimentos extraordinários e fúteis emergem do real e da fantasia para serem descritas em episódios insólitos, como tinha acontecido uma vez com a queda da pedra do céu para chão.

A fotografia. Subsequência de movimentos, tactos e olhares capturados e afixados na parede; não quebra o ritmo da ocorrência, as coisas vão continuando a fluir no seu caudal de estórias e incidentes. O facto de a retina recriar e reter imagens, arte de fotografar − a imagem na sua textura é uma outra realidade com milhões de tonalidades sóbrias e formas compactas – sendo a fotografia uma metáfora plural do universo, como a mecânica do bater das asas do insecto, a arquitectura do ninho, a velocidade do vento, a sincronia dos peixes a perscrutar o fundo do oceano. Todas estas geometrias indefinidas, inundadas de sombra e circunspectas na claridade da luz tem um corpo redondo, quadrado, cilindro; lisas e grossas. São estes ângulos onde os vértices tocam ou se alargam entre as pontas, formando um ângulo de 180º dum bico a outro pico – o horizonte. No horizonte a eternidade prolonga até o infinito, as civilizações desconstruíram os seus pavores e medos sondando os astros e as estrelas.

Os meus poetas, que são tantos colam a tonalidade litográfica do tempo num verso curto, como estes versos de Eugénio de Andrade: “Podeis dar-nos a morte, /a mais vil, isso podeis /- e é tão pouco!”; encurtando a morte ao resume da vírgula, subordinando-a aos exércitos da parodia. A poetisa alquimista − a pura paixão pelo vestuário da menina, transforma o pó em oiro só de ter a certeza que a amada ou que a minha mãe me irão aconchegar em qualquer momento de falência, exactamente na posição da ruína e do descalabro. A literatura também conserta as pernas partidas duma mesa como também repara a textura da pele de quem escreve fantasias. A escrita é um exercício mental da loucura. As minhas escrituras não são mais do que o prefaciar alongado da doidice da inteligência sã de certas ideias construídas com argamassa e tijolos do entendimento entre aspas acessíveis